Doutes
Poète de pacotille,
Bazardeur de mots,
Leur sens part en vrille,
Simple jeu sans âme
Sons sans émoi
Je joue de vos joie,
de vos larmes,
et je me noie.
Des poèmes incomplets, figés,
Bribes de pensées sans sujet
Des mots s'étalent sur ces feuillets
Mais ne relient nulle pensée.
Je crains, dans cet écueil,
Me perde, laisser le sens suivre vos raisons
Le rythme s'accordant à vos sensations.
Désir de plaire, peur de ne pas exister,
Pourtant, c'est ainsi que je disparait,
En me fondant en vous,
Laissant mon esprit dévier,
Comprendre, apprendre, à me nier.
Simples jeux, sur les sons, sur les mots
Répétitions de reflexes, sans énergie,
Sans nouvelles facéties
Je répète, encore et encore,
Le même rythme lassant,
Les mêmes sons, les mêmes mots,
Ecrasent leurs comparses,
Encombrant le passage étroit,
Les libérant de mon esprit.
Ai-je le droit d'écrire dans ce cas ?
De coucher sur le papier ces paroles malhonnêtes,
Qui ne sont que pensées sans volonté, bridées par l'intellect
Trop de barrières, trop de schémas
La spontaneité n'apparait pas, je crois,
Pourrais-je un jour franchir ce pas...
Je reste figé, au seuil,
D'un univers de sensibilité,
De descriptions de beautés
Inaccessible à mon orgueil.
Je manque de mots, d'idées, de passions,
prostré dans l'univers de ma raison,
Dans le monde qu'elle s'est créé
Les limites de sa compréhension.
Des portes dont j'ai perdu la clé,
Qui me sont fermées.
